Empieza el llanto de la guitarra.
Se rompen las copas de la madrugada.
Empieza el llanto de la guitarra.
Es inútil callarla. Es imposible callarla.
Llora monótona como llora el agua,
como llora el viento sobre la nevada.
Es imposible callarla. Llora por cosas lejanas.
Arena del Sur caliente que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco, la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto sobre la rama.
Guitarra. . .Corazón malherido por cinco espadas. _F.G.Lorca_
viernes, 11 de julio de 2014
Entre tomates y albahacas (Tributo a D. Morao, Paco y Tomatito)
Te felicito, Juan, por la inspiración y el derroche de arte en este tema. No te alejes nunca de tus maestros. Con la misma humildad con la que ellos cogían la guitarra, te veo a ti y por eso te admiro tanto. Gracias por estos regalos que nos recuerdan lo grande que es el flamenco.
Gracias a vosotros por visitar el blog, escuchar y comentar. Tengo que reconocer que me encanta que el sonido de mi casa atraviese las paredes y se cuele en vuestros cascos, aun más si además agrada.
Te felicito, Juan, por la inspiración y el derroche de arte en este tema.
ResponderEliminarNo te alejes nunca de tus maestros.
Con la misma humildad con la que ellos cogían la guitarra, te veo a ti y por eso te admiro tanto. Gracias por estos regalos que nos recuerdan lo grande que es el flamenco.
Esto suena de vicio compadre. Ole, ole y ole.
ResponderEliminarUn saludo.
Gracias a vosotros por visitar el blog, escuchar y comentar. Tengo que reconocer que me encanta que el sonido de mi casa atraviese las paredes y se cuele en vuestros cascos, aun más si además agrada.
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